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Tengo para entregarte mis endemoniadas pasiones, mi carne joven quemada por el viento. Para nombrarte reservo, por si acaso, mis palabras.

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Si nunca nadie me hubiese hablado de la muerte, yo sería otro.

 

D 2975 (MOM)

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El que no pueda más, el que no pueda bajar de los cielos o ascender del abismo, será el poeta.

 

D2943 (MOM)

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Mi escritura cada día que pasa, es más que yo.

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Del ser, no me interesan las conclusiones, sólo el laberinto de ser. Del ser, sólo lo que es preparación a serlo. Más que salir por alguna de las salidas establecidas, crear una nueva salida. Romper una pared del laberinto. Hacer luz de la duda, eso es virtud.

 

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El hombre está dislocado en su ser. Y no hay espejos para el alma, sólo su canto. Es decir, que si no resuelvo dejarme llevar por el bien, me llevará el mal.

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¡¡SOCORRO!! No puedo detener mis palabras.

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